Спускающаяся с холма дорога огибает и овраг, и сизую ленту реки, и небольшую полянку на её берегу. Маршрутка несётся вниз, словно на крыльях ветра, скоро и юрко. Пейзаж сливается в единую панораму пера импрессиониста: палёвый стирается до бурого, серый – до сизого. Но кое-что приковывает внимание, манит, удерживает взгляд не хуже, чем игла – распятую на бумаге бабочку. У края поляны в кроне деревьев, в чёрных, ломких ветвях, всё еще без листьев, запутался пакет; белый, порванный по краям, слегка грязный. Ветер играет с ним, подкидывает, тормошит из стороны в сторону, и там, леча по дороге, кажется, что это машет крылами огромный белый сокол. Кречет.



Приятный настрой обеспечивает...