Машины поднимаются на холм, выныривая
из впадины.из впадины. С обочины дороги отчетливо различим лишь свет их фар, который пробивается пульсацией через решетчатое ограждение дорожных полос. Дорога сверкает, и слышно, и видно, как бьётся её сердце.
Прошлое – это почва настоящего.
Как медленно тянется время за нелюбимыми делами.
Люди хрупки и переменчивы. Таковы свойства людей.
Какое счастье, что я храню любимые книги в формате электронных документов: так не бывает видно, что они зачитаны до дыр.
Бывает, проснувшись ночью, я лежу в постели и вспоминаю, кто я. Эта необходимость не пугает и в чём-то даже увлекательна. По окружающей обстановке я ищу, а, найдя, безоговорочно отзываюсь на предложенные правила игры и оттого, что я воссоздам, зависит, кем я стану.
Иногда я перестаю быть собой, стоит только закрыть глаза и забыться в неглубокой дневной дрёме.
Каждый раз какая-то часть меня гибнет, не успев толком раскрыться, – куколка, что уже не станет бабочкой. И тогда, просыпаясь, я леплю себя заново.
Сон – это репетиция смерти. Может, именно поэтому я стараюсь утрамбовать в то время, что отпущено до него, всё, что только можно, – боясь не успеть, не проснуться. Или проснуться кем-то ещё.
День – набросок жизни в череде многих таких же. Пробуждение – альбомный лист и для меня он чист. Возможно, мне стоит нарисовать то, что я не сумела, не успела вчера. При условии, что то вчерашнее «вчера» существовало где-то ещё помимо моей головы. Но мне не с чем сравнивать: мой день начинается с ночи, и я лежу в постели и не помню, кто я.
@темы:
Консервация чувств,
Музыка